黃河嘶鳴：一個民族的覺醒

雨竹

黃河外灘的風里，《黃河大合唱》的歌聲在艱難地升起。那旋律像一位鼓書藝人，心里翻騰著卻開不了口；又像一只傷痕累累的鳥，用嘶啞的喉嚨執拗地歌唱。渾濁的浪涌來，如同千萬雙帶血的手，在歷史的琴弦上重重地撥動——一個民族已經起來，用最深的創傷譜寫著最壯烈的音符。 　　老舍筆下的鼓書藝人方寶慶，在茶館的殘燈下抱緊了琴。他多想為那些衣不蔽體的孩子唱一段《岳母刺字》，唱山河永固的血脈，唱鑄鐵般的脊梁，可喉頭偏偏噎住了千鈞泥沙。那是1937年的北平，侵略者的鐵靴碾過城磚上的苔痕，他想起漢口揚子江畔，那只叫"民生"的白色小江輪在炸彈濺起的血浪中沉沒；想起琴珠輕浮的表演如何被眾人追捧，而自己飽含家國情懷的唱腔卻無人問津。他猛地醒悟，沉默不是懦弱，而是等一場春雷刺破寒冬的繭。 　　艾青筆下那只不屈的鳥，翅膀掠過焦土時抖落的不是露珠，而是混著血絲的硝煙。它的喉嚨被戰火灼成漏風的竹笛，卻仍固執地銜著帶刺的玫瑰——那花刺上掛著半首未唱完的《義勇軍進行曲》。圓明園的廢墟里，馬刀劈開的琉璃瓦折射著奇異的光。佛頭沉入荷塘時，淤泥中突然綻開的睡蓮，花瓣上凝著《南京條約》的墨漬。有個獨臂匠人將炮彈皮熔成銀鈴，掛在流民孩子的脖頸上。風過荒野，鈴鐺聲滲進土地的裂痕，長成千年后仍在發芽的星光。 　　穆旦筆下那雙帶血的手，掌紋里流淌的不是淚水，而是熔化的青銅。它們從戰壕里捧起破碎的《楚辭》，在彈坑邊緣種下詩句的幼苗——每片新葉都鐫刻著"一個民族已經起來"的銘文。八年抗戰的雨夜里，西南聯大的師生裹著油布趕路，背簍里的《詩經》在茅草棚的黑板上重獲新生；解放戰爭的雪原上，炊事員老趙用凍裂的指尖捏緊最后一把小米，熬出的稀粥倒映著天安門的輪廓。當染血的繃帶扎成風箏掠過長江，南京城的鐘聲驟然劃破長空。 　　如今黃河外灘上，孩子們用泥沙捏塑著帶翅膀的城門，稚嫩的手指在灘涂上勾勒出二七塔的剪影。一陣風掀起半頁《黃河大合唱》的殘譜，水霧中的音符如星火閃爍。這濤聲里沉淀著百年滄桑：從蘭州中山鐵橋見證的民族磨難，到《黃河大合唱》燃起的抗戰怒吼；從河套平原的春耕號子，到小浪底樞紐的現代交響。母親河的每粒泥沙都鐫刻著不朽的旋律，當新泥裹挾著舊夢奔涌，便是中華民族永不停歇的和聲。

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