<p class="ql-block">被風拆散的詩稿（散文詩）</p><p class="ql-block">◆ 海 葉</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">1</p><p class="ql-block">露水在窗欞上寫分行文字時，我正用眼睫收集朝霞的絲線。</p><p class="ql-block">鬧鐘的一聲輕嘆，卡在五點半的齒縫里。而我的筆尖已經醒來，在空白處種植會發芽的標點。</p><p class="ql-block">總有些句子，在豆漿煮沸前突然造訪，像初生的鹿群跳過意識的原野，我慌忙攤開掌心接住那些詞語的幼崽。</p><p class="ql-block">窗外，嶄新的陽光開始淌成一首俳句的韻腳。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2</p><p class="ql-block">新鮮的詩句在紙頁上生長，像一株倔強的野草，從空白處探出觸須。</p><p class="ql-block">墨水是養分，沉默是土壤。有時會開出三兩朵意象，有時只是靜靜地綠著，等待某縷目光的澆灌。</p><p class="ql-block">我習慣在午后與文字捉迷藏。那些語詞會躲在茶杯的霧氣里，躲在窗臺上光與影的交界處，甚至躲在鄰居家飄來的電視雜音中。</p><p class="ql-block">捕捉時需要一種柔軟的專注，像用手心接住一片飄落的羽毛——太用力會驚走，太隨意又會錯過。 </p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">3</p><p class="ql-block">圖書館的下午，陽光在書架間練習跳格子。</p><p class="ql-block">某本泛黃的詩集突然咳嗽，抖落出民國時期的雪。我用筆急忙去接，卻讓藍墨水在借閱卡上灘成一片淺海。</p><p class="ql-block">總在合眼的剎那，看見標點符號在視網膜上開派對。逗號們蜷成胚胎，嘆號舉著燃燒的火把，省略號是永遠走不完的旋轉樓梯。</p><p class="ql-block">我把自己對折成書簽，夾在現實與隱喻的裝訂線之間。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block">4</p><p class="ql-block">風總是第一個讀者，翻動我未完的詩稿，時而點頭，時而搖頭。</p><p class="ql-block">某頁被吹散的稿箋在院子里亂竄，最后卡在薔薇花叢中，被帶刺的枝條托住，像被生活的底座托住。</p><p class="ql-block">蹲下身，我看見陽光透過紙背，那些字跡像一群正在遷徙的螞蟻。</p><p class="ql-block">原來，每個詞語都有自己的旅程，只是暫時借居在我的句子里。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">5</p><p class="ql-block">咖啡館的角落，最適合豢養靈感。當拿鐵的奶泡漸漸消融，一些模糊的念頭開始清晰。</p><p class="ql-block">將糖包的包裝紙折成小船，卻不知那里曾發生過一場微型的詞語暴動——那些碎片在攪拌勺的漩渦里重組，漸漸浮現出一首詩的輪廓。</p><p class="ql-block">而晚高峰的地鐵車廂里，每個人都是移動的十四行。</p><p class="ql-block">數著站名像數著長短句，我突然讀懂了玻璃上水霧寫的朦朧詩。</p><p class="ql-block">鄰座穿紅裙的姑娘正在讀里爾克，她睫毛的弧度剛好掩蓋“此刻有誰在世上某處暗泣”。我們交換0.3秒的沉默，這足夠兩列平行的詩節完成一次默契的應和。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">6</p><p class="ql-block">臺燈將黑夜燙出一個洞，我往里面填裝白天撿拾的意象碎片。此刻，電腦屏幕亮著幽藍的漁火，文檔里閃過半成品的詩。</p><p class="ql-block">刪除鍵啃食廢稿的聲音像春蠶進食，而某個被遺忘的形容詞已在回收站里發酵成酒。</p><p class="ql-block">深夜的寫作，是危險的甜蜜。刪改的痕跡會在紙上留下傷疤，而新添的句子正忙著找尋自己的位置。</p><p class="ql-block">這個過程酷似在給云朵稱重，給嘆息裝框，給所有無法言說的情緒找到一件合身的外套。</p> <p class="ql-block">7</p><p class="ql-block">下雨的日子。詩句會返潮，筆會變得遲疑，墨水會在紙上暈開小小的湖泊。</p><p class="ql-block">索性放下手中的筆，看雨滴在窗玻璃上寫分行文字——那些水漬正在悄悄改變詩的走向，像一條突然改道的溪流。</p><p class="ql-block">梅雨季的陽臺，晾衣繩上懸著將干未干的詩行。我拆開烏云寄來的信，里面全是透明的隱喻。</p><p class="ql-block">突然明白所有的悲傷，都可以折成紙船。而歡喜應該像水仙養在陶罐里——畢竟最美的詩，總生長在最美的容器。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">8</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">路燈將雪花煎成薄薄的銀幣。我想起童年藏在抽屜里的秘密，如今正在某片星空下繼續分行。</p><p class="ql-block">手指在玻璃上畫著抽象的插圖，爾后呵氣寫成一首即興的散文詩。</p><p class="ql-block">有人詰問寫詩還有什么用。我回答：詩不是用來“有用”的，詩只是讓我和世界保持一種恰當的距離，是給平凡事物鑲的金邊，是在水泥地上突然發現的花瓣形狀的裂縫。</p><p class="ql-block">當我寫下“月光”，真正的月光正像雪花悄然落上我的肩膀——這才是最動人的互文。 </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">9</p><p class="ql-block">鐘表的滴答聲，在午夜長成藤蔓。我伏案的影子爬上墻壁，逐漸變成繁體字的模樣。</p><p class="ql-block">屏住呼吸，我突然聽懂了沉默的平仄規律。</p><p class="ql-block">此刻，我確信每個詩人都是被文字選中的容器，當月光在鎖骨積滿三毫米，那些秘而不宣的韻腳就會自動顯影。</p><p class="ql-block">我也確信自己的詩會比自己的命活得更長久，那些分行的文字會躲在圖書館某本冷門選集的夾頁里，會漂流在二手書店的折扣區，或者被某個失眠的人用手機屏幕照亮……</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">（此文為“我的詩意人生”征文稿，謝絕轉載）</p>
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