散文: 又見(jiàn)炊煙

草堂閑翁

暮色四合時(shí)，我總愛(ài)站在村口的老槐樹(shù)下。遠(yuǎn)處新式民居的紅磚墻上，太陽(yáng)能板整齊排列，卻仍有幾縷青煙從灰瓦間升起，像游子遲歸的衣袖，又似老人絮語(yǔ)的尾音。這炊煙，是時(shí)光的針腳，將散落的記憶縫進(jìn)暮色里。 一、灶膛里的光陰 三十年前的土灶還蜷縮在記憶深處。母親用松針引火，玉米秸稈在灶膛里噼啪作響，火星子濺到青磚墻上，燙出星星點(diǎn)點(diǎn)的光斑。炊煙裹挾著柴草的焦香，順著煙囪攀上屋頂，與鄰家的炊煙在半空相擁。那時(shí)的炊煙是活的，會(huì)順著風(fēng)爬上晾衣繩，鉆進(jìn)未關(guān)嚴(yán)的窗欞，把燉酸菜的香氣織進(jìn)粗布衣裳的經(jīng)緯。 二、煙囪上的年輪 如今的廚房亮得晃眼，煤氣灶的藍(lán)色火苗規(guī)整得近乎冷漠。但臘月里，總有人固執(zhí)地?zé)鹜猎睢ｈF鍋懸在三腳架上，蒸汽混著煙霧在梁柱間游走，熏黑的木紋里沉淀著三十年的煙火。王嬸說(shuō)："灶膛里的火，燒的是日子，留的是念想。"她往煙囪口塞磚頭時(shí)，動(dòng)作輕柔得像在哄睡熟的嬰孩，生怕驚擾了那些在煙道里打轉(zhuǎn)的舊時(shí)光。 三、云煙深處的鄉(xiāng)愁 城里的霧霾總讓我想起故鄉(xiāng)的炊煙。化工廠的黑煙是粗魯?shù)娜肭终撸瑹緮偟陌谉熓橇什莸耐盔f，唯有故鄉(xiāng)的炊煙是水墨畫(huà)里的留白。它在雨天洇成淡墨，在雪天凝成霜花，偶爾被北風(fēng)撕成碎片，卻總能在暮色里重新聚攏。這些年我見(jiàn)過(guò)無(wú)數(shù)炊煙，有的升在農(nóng)家樂(lè)的青瓦上，有的纏在直播間的鏡頭前，但最動(dòng)人的，始終是記憶里那縷總在黃昏準(zhǔn)時(shí)赴約的、帶著草木灰溫度的煙。 暮色漸濃時(shí)，新蓋的民宿亮起霓虹，而老灶臺(tái)的炊煙依然在講述著關(guān)于等待的故事。它不再只是生存的印記，更像是歲月蓋在故鄉(xiāng)額頭的朱砂，提醒著我們：有些溫暖，必須穿過(guò)煙火才能抵達(dá)。

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散文: 又見(jiàn)炊煙

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