曖昧

Max

有些故事不必結局，就像雨過云破處的釉色，存在本身，已是最美的留白。晨光爬上窗欞時，玻璃上的霧氣凝成水珠，蜿蜒著滑落，像一句欲言又止的話。我常在這樣的時刻想起你——想起你遞來的那杯茶，杯口裊裊升起的白煙，模糊了彼此的臉。茶是溫的，不燙手也不冷冽，像極了我們之間的溫度。你說這是今年的春茶，我卻總覺得它帶著秋雨的潮意，一口咽下，舌尖泛著澀，喉間卻浮起一絲回甘。 曖昧大概就是這般滋味。 它像舊書頁里夾著的一枚干花，褪了顏色，卻仍能嗅到幾縷若有若無的香。你曾送我一本詩集，扉頁上寫著“致未曾謀面的春天”。我問你春天是什么，你笑而不答，指尖輕輕叩了叩書脊。后來我在某一頁讀到：“春天是冬日的傷口愈合時，長出的第一片痂。”那一瞬，我忽然懂了你的沉默——有些答案，只能借風的唇齒，借雨的筆觸，借一頁被翻皺的紙，才能緩緩抵達。 我們之間，似乎總隔著一層薄霧。 比如那次在博物館，你站在青瓷展柜前，說宋代的天青色是“雨過云破處”才燒得出的顏色。我問你為何執著于這種難以復刻的釉色，你說：“美的東西，本就不該被輕易占有。”玻璃上映出你的側臉，像被水洇開的墨跡，輪廓溫柔卻模糊。后來我常想，或許曖昧就是那抹天青色，是未完成的雨，是云層裂開的一線光，是明明近在咫尺，卻永遠差一步的遺憾。 它也是一種懸而未決的輕盈。 像踩著雨后潮濕的青苔，每一步都需屏住呼吸，怕驚擾了腳下脆弱的平衡。你偶爾傳來的簡訊，總在深夜亮起屏幕：“睡了嗎？”三個字，輕得像一片雪落在掌心，還未來得及看清形狀，便化了。我對著對話框反復斟酌，最終只回了一輪月亮的符號。有些話，說出口便成了霜，不如讓沉默替我們保存那份未鑿的純粹。 曖昧是時間的褶皺。 你記得嗎？那日黃昏，我們在巷口的老茶館對坐，檐角的風鈴被夕陽染成琥珀色。你談起童年的四合院，說院角有一株臘梅，花開時連雪都浸著香。我聽著，恍惚看見細雪落在你的睫毛上，而你低頭攪動茶湯，瓷勺碰著杯壁，叮叮輕響。那一刻，暮色垂落如紗，將我們籠進一片暖黃的舊時光里。后來我才明白，曖昧從不活在“此刻”——它屬于記憶與想象交界的縫隙，是未發生的過去，也是被延期的未來。 它甚至是一場溫柔的潰敗。 像你曾撫過的那只冰裂紋瓷盞，釉面下藏著細密的裂痕，仿佛時光在瓷器上咬出的齒痕。某日我不慎碰碎了它，一片瓷鋒劃過指尖，血珠滲出的瞬間，我竟想起你說“美不可占有”時的眼神——原來殘缺才是完整的隱喻。我們曾并肩走在初春的堤岸，柳絮紛飛如雪，你突然說：“有時候，我害怕靠得太近。”我彎腰拾起一粒石子，擲向河面，漣漪一圈圈蕩開，將倒映的云影揉碎。有些距離，恰似水與岸的纏綿——再近一步是淹沒，退后一步是荒蕪。而曖昧，是懸在中間的舟，不靠岸，也不遠行，只是任由水波推著，晃啊晃地，晃碎了所有清晰的倒影。 如今我仍會想起那杯茶。 茶涼了，杯底沉淀著細碎的葉，像一封被揉皺的信，字跡早已洇散，卻仍能觸到紙頁的余溫。窗外的霧徹底散了，陽光斜斜地切進來，將空氣里的塵埃照得纖毫畢現。我摩挲著那片碎瓷的裂口，忽然覺得，曖昧或許是一場靜默的修行——我們各自守著半盞心事，不追問，不戳破，任憑它在歲月里慢慢發酵。直到某天，血痂脫落處生出新芽，碎瓷的裂痕里滲入天青色的釉，而冬日的陽光爬上梅枝時，雪與花早已分不清彼此。 有些故事不必結局，就像雨過云破處的釉色，存在本身，已是最美的留白。

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曖昧

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